Ползи на Свет.

Добавлено: 22.07.08, 04:39 +0000 **Ползи на Свет.**

Ползи на Свет.

Комментарий: Написано под свежим впечатлением от прочтения рассказа Шекли «Конечная». Не наслаждайтесь.

О да, у этого место множество названий. «Алеф», «Ад», «Конечная», «А-это-где-то-на-юг-от-скорняжной-и-направо-по-улице», и совершенно неважно как ты его находишь, главное, ты не можешь его забыть, да.
Первый персонаж появляется на вашем пути - это мистер Круг, у него толстые ляжки и еще он философ. Ну, по крайней мере так многие говорят.
- Молодой человек, вы случайно не знаете где можно найти великое «Быть Может»?
- Отвали от меня, старый хрыч, я не занимаюсь ребусами.
Дальше можно познакомиться с Графоманом, он утверждает, что его имя известно многим, но на данный факт всем плевать, поэтому все зовут его просто «Графоман». Насколько я помню, первую половину дня на него нисходит вдохновение, но, вот беда – куда-то задевалась вся бумага, ну а во вторую половину дня Муза поворачивается к нему своим изящным задом, однако зато он находит целую кипу разлинованных и чистых листов. Ну, по крайней мере, он так говорит.
- Вы читали моё произведение? И как вам?
В такие моменты его мутненькие глазенки-пуговки загораются почти маниакальным блеском, и до вечера он вас не отлипнет. Если он вам надоест, просто пните его посильнее.
Здесь ничего не производят, но много поглощают. Сюда завозят красивые картины, но в галереи приходят только уборщики и тусовщики. Здесь делают самый вкусный бифштекс, но вы никогда не найдете для него гарнира.
Здесь пылятся тысячи новейших компьютеров и телевизоров, но штепсель никогда не подходит к розетке. Сюда сотнями завозят Вторые Половинки, но Первые в комплектацию не входят.
Где-то здесь можно найти памятник Ничему, но его никто не видел, так что можно наплевать на это.
А вот мьсе Ральф, Критик От Бога, в тысячный раз просматривает самый прекрасный фильм на свете и в тысячный раз пытается его раскритиковать. В конечном счете, он плачет и идет к зеркалу. Становится слегка легче.
- Вы знаете, что Энтропия пожрет все?
- Ммм…У этой фразы риторический смысл?
- Да нет, просто мне вдруг подумалось.
Здесь продаются билеты на обратный рейс, но его все время задерживают на час. Здесь каждый день ждут важное письмо, но почтальонов нет, а есть только коммивояжер «Сегодня-я-рад-представить-вам-замечательнейшую-штуковину». Здесь ваша любимая песня звучит на последних аккордах всякий раз, когда вы включаете радиоприемник.
- Вы хотите найти отсюда выход?
- КОНЕЧНО! И где?
- Да я просто спросил…
Тут хочется большого и светлого, но единственное что могут вам предложить – блондинистого толстячка Гарри. Гарри любит девушек и стэйки и не сильно любит последствия. Поэтому стэйки для него предпочтительнее.
- Я открыл измеритель Жизни!
- И сколько?
- Эээ…Минус десять.
- Черт.
Здесь каждый день начинаются множество рассказов, но ни один из них не находит свой конец. Здесь ваша жизнь стоит копейки. Правда и смерть тоже.

Невидимки.

Мы – невидимки. Хотя… Определение неточное. Вы видите нас каждый день. Скользите по нашим лицам безразличными взглядами. Проходите мимо. Не замечаете. К нам не подходят знакомиться на улицах, нас не спрашивают где эта улица, а где тот дом. Да что уж там, нас даже уличная гопота не замечает.
Мы – невидимки. Бесплотный, безразличный наполнитель этого города. Мы создаем ему гул, мы дарим ему молчание ночью. Частичка толпы – это мы. Та девушка с усталым взглядом, тот парень, отрешенно глядящий в окно – одни из нас. Мы не учувствуем в митингах, и не ходим на флэшмобы. К чему?
Честно говоря…Это приходит незаметно. Ты приходишь домой, в сотый раз прокручиваешь заученный алгоритм «туалет-ванная-кухня-телевизор-книга-ванная-спать-спать-спать», в сотый раз пробуждаешься от шума проклятого телефона, в сотый раз выходишь на улицу города. И становишься невидимкой.
Это не так уж и плохо. Никто не будет тебя доставать глупыми вопросами, никто не помешает твоему уединению. Твое лицо теряет мысль, из глаз уходит выражение – ты слился с городом и больше ничего не нужно. Ты открыл свою реальность. Ты открыл свой мир, свою галактику. Окунись в неё с головой. Ненужно выныривать. Все это проходящее.
Некоторые говорят, что это смерть. Некоторые говорят, что это боль. Нет, они неправы. Это…покой. Это одиночество. Больше ничего.
Мы – невидимки. Не видим, не слышим, не знаем, не чувствуем. Наши глаза смотрят, но не замечают. Наши уши слышат, но не слушают. Наши лица… Нет мысли. Нет боли. Нет нужды. Нет усилий. Все это наносное.
Закрой глаза. Прикрой уши. Не видь. Не слышь. Так легче. И молись, молись, молись. Только бы не с тобой, только бы не сейчас. Но только тихо.

…Ведь ты – невидимка.

Elegia

Свет лампы освещал сухую бумагу очень толстой тетради. Было видно, что её сильно потрепало временем, в неё вклеивали и выдирали страницы. Ровный бисерный почерк испещрил строчки. Его серые глаза внимательно вчитывались в каждую букву, словно бы ища ответ на какой-то вопрос.

10 мая 2003 года.
...Мне никогда не нравилось улыбаться. Мне не нравилось то, как растягиваются и меняются черты лица, не нравилась глупая и неестественная мина улыбающихся. Вполне возможно это просто какая-то патология, странность, глупость. Но редко когда увидишь человека, без каких либо отклонений от нормы.
Я смутно помню, что когда осознал этот неприятный факт, я подошел к зеркалу и попытался улыбнуться. Уголки губ поползли вверх, глаза чуть прищурились... И в где-то внутри меня появилась ненависть, отвращение к этой мерзкой расплывшейся роже, к этим серым глазам-щелочкам. Я улыбался, но чувствовал злость. Как будто кто-то другой, похожий на меня, смотрел из зеркала, скалил свои зубы, смеялся.
Порезов было много, но все не настолько серьезные, чтобы о них беспокоиться. Какой-то осколок этого зеркала я так и не смог вытащить. Рука с тех пор иногда побаливает, но, я думаю, это не так важно. Гораздо важнее то, что я понял – улыбка... не то что я хочу видеть в других и в себе. Вот и все.

Он пролистнул страницы. Дальше шел какой-то ненужный хлам, глупость.

6 июня 2006 года.
...Если вы читаете этот дневник, то... Даже не знаю. Давайте начнем заново. Если вы читаете этот дневник, то вероятно, по каким либо причинам, я сам, самолично дал вам его почитать. Либо уже валяюсь мертвым где-то неподалеку, а вы листаете эти страницы. Либо бы вор, и украли его. Либо... Либо случилось то, чего я так долго боялся. Мой неведомый читатель – это я сам. Что ж, если так, то тебе лучше сесть и повнимательнее вчитаться в эти строчки.
Прежде всего, запомни – ты это не я. Я это не ты. Мы с тобой действительно РАЗНЫЕ люди, понимаешь? Да, наши глаза одинаково серые, да наши лица и тела абсолютно идентичны. Но ты можешь считать нас близнецами. Важно то, что когда-то...Когда-то я был в этом теле. Кажется как-то так.
Прости за сбивчивость, но в таких случаях очень сложно собраться с мыслями.
Есть несколько вещей которые ты должен понять. Помни, что ты – не вечен. И в отличие от многих других, ты еще более уязвим, чем другие. Твое тело в прекрасной физической форме (я надеюсь), твои чувства и рефлексы обострены многократно. Но все это неважно, если...
На этом запись обрывалась. Далее шло несколько пустых страниц, на некоторых из них были видны странные и непонятные рисунки, на иных – просто непонятные каракули. И квадратным почерком, со слабым наклоном влево...

1 февраля 2010 года.
...Я нашел этот дневник третьим, судя по всему. А быть может и больше. Быть может есть и другие, такие же тетради с твоими-чужими воспоминаниями. Но конкретно в этом дневнике первые записи датированы от 2002 года, восемнадцатого июля. Я пишу эту запись первого февраля, 2010. За восемь лет этот глупый дневник уже успел сменить трех владельцев. Ты, наверное, будешь четвертым. Хотя, вполне возможно, я смогу разорвать этот круг и остаться в этом теле. Хотя, надежды практически никакой – ты можешь почитать ранние записи.

Следующая страничка.

3 февраля 2010 года.
...Это очень тяжело – жить в постоянном страхе. Знаешь, ты это тоже скоро поймешь, я уверен. Поймешь, что завтра – вчера – сегодня можешь исчезнуть, а твое место займет другой, не ты. Наши характеры и вкусы могут отличаться – я сам обнаружил себя в какой-то дурацкой майке и глупых штанах в облипку. Иногда становиться страшно от того ЧТО делали с этим телом, не так ли? Когда я пришел в кафе напротив той квартиры где я появился, мне принесли «как всегда» - яичницу с беконом. Ненавижу яичницу с беконом. А ему, другому, говорят, нравилось. А, вот еще что – к тебе могут подходить незнакомые люди, которые будут утверждать что они, дескать, ЗНАЮТ тебя. НЕ ВЕРЬ. Слышишь? Не ВЕРЬ! Эти ублюдки будут говорить что угодно, так как им...
24 февраля 2010 года
...Я не знаю когда исчезну конкретно я. Иногда мне жаль вас, будущие ребята, мне жаль того, что вы будете плакать как девочки, боясь завтрашнего дня, следующей секунды. Вы будете хотеть покончить со всем этим, но не сможете – или быть может наоборот. Мне жаль вас и...Не жаль. Я вас ненавижу. Вы – будете, а я – уже нет. Так или иначе, но все когда-нибудь закончится. Для меня и для всех вас. Вопрос – когда? Для меня и для всех вас.

Он затаил дыхание. Следующая запись была очень короткой, неуверенной и явно написанная чьей-то дрожащей рукой.

26 февраля 2010 года
Итак...Я нашел этот дневник четвертым. Что же дальше?
_________________
"When you close your eyes i disappear."
Akanegasaki Sora

Добавлено: 31.07.08, 21:29 +0000

Однако много букв. Пиши еще.

Добавлено: 01.08.08, 02:37 +0000

Ха ха. Нет, рассказы полное гуано, но ты пиши-пиши... (с)
_________________
"When you close your eyes i disappear."
Akanegasaki Sora

Гость

эээ, не унывай , автор, Невидимки и Элегия - хорошо.. очень так философично...

Добавлено: 07.10.08, 11:18 +0000

нда-а-а, был у мну друг, счас просто живет в другом городе, все его звали снобствующий эстет, а тут ты малость переборщил,

Добавлено: 17.10.08, 21:54 +0000

Снобизм - подражание вкусам, манерам, поведению высшего света; претензия индивида на принадлежность к высшим социальным слоям.

Эстет
(от греч. aisthetes — чувствующий, воспринимающий), 1) поклонник искусства, ценитель изящного. 2) Человек, оценивающий всё исключительно с эстетической точки зрения, пренебрегающий нравственной стороной явлений.

Угу. Итак, с какой именно стороны меня можно назвать "снобствующим" (ибо претензий на принадлежность к высшему свету (равно как и к неведомым "высшим соц. слоям") у меня как-то никогда не было...Наоборот. Очень даже наоборот)? Насчет эстета может и не буду возражать, ибо люблю все красивое и изящное. Но кто из нас этого не любит? Удар мимо цели, просьба уточнить что же именно имелось ввиду.

Искренне.
_________________
"When you close your eyes i disappear."
Akanegasaki Sora

Добавлено: 17.10.08, 23:38 +0000

я говорил про друга, это аналогия, не хотел тебя бить, у мну иногда бывает ощущение, что я иногда тоже бываю похожим на того типка, помнишь фильм Ослепленный желаниями, сценка на пляже, :wink:

Добавлено: 19.10.08, 14:09 +0000

Эмм... Предложу автора все же не бить, ибо он еще очень юн и слегка максималистичен, ага. Это вот тоже писалось на вполне себе конкурс, писалось шаляй-валяй, левой лапой, отчаянно кося под стиль "популизм as it is", показушно нравоучительно, пафосно и заходя в маразм. Мне честно-честно стыдно за этот текст. Но фиг знает из-за чего, может быть из-за врожденного мазохизма. Уже сейчас мое получило множество бодрых рецензий в стиле "нифига это не рассказ" и "муть какая-то", не соглашаясь с первым и частично - со вторым.

*Остап понял что его благополучно понесло и слез с трибуны*

Калейдоскоп мутных стекол. (Зарисовки ручкой популиста)
Авторам подобного жанра посвящается.

<боль> Это даже не зло. Это - уже обыденность. </боль>

Лирик мечтал о тепле. Его руки были в грязи, его глаза давно ослепли, его голос почти исчез, и лишь изредка был слышен тихий хрип, больше похожий на шелест листьев в старом парке. Шепот этот просил о тепле. Немножко тепла, немножко надежды. Немножко того, что согреет Лирика, когда он будет смотреть по сторонам, в поисках единственного человека. Диоген искал с фонарем. Лирик искал с песней. Этой ночью, он найдет то, что искал. И разочаруется.

- Я знаю. Это сделал он.
- Не верь. Не верь и тому, что он невиновен. Ничему не верь, пока не обретешь третий глаз.
- Я знаю. Это сделал он.
- Твое право.
- Я лишь знаю.
- Ты лишь веришь.

<страх> Завтра будет завтра. Не хочу туда смотреть. </страх>

Мальчик мечтал о храбрости. Завтра ему нужно было идти в школу. Ноги не слушались, холод царапал костлявую спинку, глаза чуть слезились. Тридцать пропусков, десять по уважительной причине. Отец устал. Ему все равно. Учителя ненавидят. Хотя им тоже все равно. Подушевая система оплаты, чем больше – тем лучше. Баллы за учеников. Мертвые души. Одноклассники. Гопота. Стрелка. «Пойдем пообщаемся?». Завтра будет завтра. Завтра он возьмет с собою папин нож, что бы не было так страшно.

- Почему ты не хочешь?
- Боюсь.
- Попытка...
- Для меня – самая ужасная.
- Боли боишься?
- Сорваться боюсь.

<равнодушие> Мне все равно. Их много – я один. </равнодушие>

Доктор устал мечтать. Их было так много, и они все плакали. Плакали, но шли. Некоторые не шли. Умные. Некоторые приходили – но было поздно. Тогда они плакали еще горше и возвращались домой. Тогда Доктор испытывал облегчение, но что эта маленькая крупица рядом с мертвым грузом стыда? Он – убийца. Смирился и стал почти равнодушен. В тот день, когда он скажет «следующая» и голос его не дрогнет, его равнодушие достигнет максимальной точки.

- Это не убийство. Он еще не живой.
- Он двигается. Дышит. Чувствует. Возможно, даже плачет...
- Мне все равно. Так будет лучше.
- Для кого?

<ненависть> Все в этом мире имеет цену. Так пусть они платят по ней! </ненависть>

Муж мечтал о расплате. Горькая жидкость протекала через его глотку, обжигала пустой желудок и капала с подбородка вперемешку с мутной жижей. Этой ночью ему было плохо. Так плохо, что столетняя война казалась увеселительным мероприятием. Она. Его. Бросила. Бросила. Она. Его. Стерва. Дрянь. Гадина. Пригрел на груди. Плюнула в лицо. Шлюха. Этой ночью он наберется храбрости. Этой ночью он высадит дверь, ворвется в квартиру... И увидит испуганные глаза сына.

- Моее....Все моее... Иждивенцы... Все мое... Здесь все мое, слышите, вы, паразиты?!
- Что? Что осталось твоим?
- Все...Мое...Мое...Только...
- Что ты еще можешь назвать своим?

<лицемерие> Они – не такие как мы. Они – чужаки. </лицемерие>

Патриот мечтал о чистоте. Вокруг были другие. Они ели его хлеб. Они отбирали его работу. Они портили его жизнь. Они – грязные твари, которые хотят захватить его дом, убить его детей, украсть все, что он имеет. Он их ненавидит. Патриот. Истинный. Эти твари должны вернуться туда, откуда пришли. Им здесь не место. Пусть валят из его страны, уроды. Этой ночью он не сделал ничего. Лишь написал пару строк в ЖЖ.

- Грязь. Уничтожать таких нужно.
- В чужом глазу...
- Ха, ты посмотри какой умный... Не рано ли поучать то, а?
- Тебя не переубедить. Твои стены крепки...
- Вот! Правильно!
- ...И ты замуровал в них самого себя.

<Раскаяние> Прости </Раскаяние>

Старик мечтал о прощении. Много лет минуло с того случая, но он никак не мог забыть. Холодно и кости ломит. А в голове – картинки, картинки, картинки. Он умирает. А Старик ничем не может помочь. Враги скоро придут, а он зверски устал. Раненого не дотащить. Долго. Страшно. Маловероятно. Милосердие просто. Зажать рот и достать нож. Взгляд мутнеет, так медленно уходит жизнь. Но это милосердие. Истинное. Он прав. А теперь пора бежать.
Он вернулся, на груди его искрились кругляшки из позолоченной меди. Его хвалили. Его боготворили. Его уважали. Но больше всего его боготворила мать. Чужая. Та самая. Того, которому он подарил милосердие.
Ноша почти нестерпима к старости. Правды никто не поймет, да и боялся Старик. Этой ночью, когда холодные пальцы подкрадутся к нему слишком близко, он расскажет всё.

- Прости.
- ...

Под чертой.
Неисповедимы пути Твои, Человек.
_________________
"When you close your eyes i disappear."
Akanegasaki Sora

Обсуждаемое